车子拐进那条熟悉又陌生的土路时，妹妹把车窗降了下来。

一股混杂着泥土、青草和某种腐烂植物的气味，猛地灌了进来。

这味道像一把生了锈的钥匙，蛮横地撬开了我记忆的锁。

“姐，你闻到了吗？”她问，声音里带着一点点不易察uc的颤抖。

我没说话，只是点了点头。

这味道，是老家的味道。

是那种在城市里，无论你用多贵的香薰，都复制不出来的，带着一点野蛮生命力的味道。

车轮碾过坑坑洼洼的路面，发出“咯噔咯噔”的声响，像是在为我们这趟迟来的归途，敲打着笨拙的节拍。

路两边的野草长得比人还高，肆无忌惮地向路中间伸着懒腰，车身擦过去，发出“沙沙”的声响，像是无数只手在挽留，又像是在低声诉说着这里的寂寞。

终于，那栋青灰色砖瓦的老房子，出现在路的尽头。

它就那么安静地立在那儿，像一个佝偻着背，在村口等孩子回家的老人。

墙壁上爬满了墨绿色的爬山虎，有些地方的砖缝里，甚至倔强地钻出了几丛叫不出名字的野花。

屋顶的瓦片，有的已经碎裂，露出黑洞洞的口子，像一张张无声叹息的嘴。

我们下了车。

空气里安静得可怕，只有风吹过树叶的声音，和远处几声零星的鸟叫。

我从包里摸出那串钥匙，黄铜的，沉甸甸的，上面布满了铜绿，像一件刚从土里挖出来的古物。

找到那把对应大门的钥匙，插进锁孔里。

“咔哒。”

一声脆响，像是某个尘封已久的故事，被翻开了第一页。

推开那扇沉重的木门，一股浓重的、混合着灰尘和霉味的气息扑面而来。

阳光从门缝里挤进来，在空气中照出无数飞舞的尘埃，它们像一群迷了路的小精灵，在光柱里盘旋、跳跃。

院子，还是那个院子。

只是，记忆里的那个生机勃勃的院子，已经被岁月侵蚀得面目全非。

东墙角那棵我们小时候总在下面玩过家家的石榴树，如今只剩下干枯的枝丫，像一双双伸向天空、祈求着什么的手。

西边那个用石头垒起来的鸡圈，栅栏已经腐朽，倒塌了一半，里面空空如也，只有几根风干的鸡毛，固执地粘在蛛网上。

院子中央，那口老井，井口被一块厚重的石板盖着，石板上落满了枯叶和灰尘。

我记得，小时候的夏天，奶奶总会从这口井里打上一桶水，那水冰凉刺骨，西瓜往里一放，半个小时捞出来，比冰箱里拿出来的还甜。

我和妹妹对视了一眼，都在对方的眼睛里，看到了一丝恍惚。

我们没进屋。

不知道为什么，那一刻，我们俩谁都没有勇气，去推开那扇通往过去的门。

妹妹从后备箱里拿出两把折叠椅，我们在院子里的那棵老槐树下，坐了下来。

就是这个位置。

我记得清清楚楚。

以前，爷爷最喜欢坐在这里。

一把竹制的躺椅，一把蒲扇，一壶浓茶，他能在这里坐上一个下午。

阳光透过槐树浓密的叶子，洒下斑驳的光影，随着微风轻轻晃动，像是在地上铺了一层破碎的黄金。

我们就这样坐着，谁也没有说话。

时间，仿佛在这里放慢了脚步。

我能听到风的声音，它穿过院墙，拂过枯草，发出“呜呜”的咽泣。

我能听到远处拖拉机“突突突”的声音，由远及近，又由近及远，最后消失在田埂的尽头。

我甚至能听到，自己心脏“咚咚”的跳动声，和血液在血管里流淌的“沙沙”声。

妹妹从包里拿出一包薯片，“咔嚓”一声打开。

这个声音，在这片寂静里，显得格外突兀。

她递给我一片。

我摇了摇头。

她自己吃了起来，“咔嚓，咔嚓”，声音清脆。

我看着她，忽然觉得有些陌生。

她穿着时尚的连衣裙，化着精致的妆，手里拿着最新款的手机，指甲上是亮晶晶的颜色。

她和这个院子，格格不入。

就像我一样。

我们，早就不属于这里了。

“姐，”她忽然开口，声音很轻，“你还记得吗？小时候，咱爸就在这棵树上，给我们拴过一个秋千。”

我怎么会不记得。

那是一个用粗麻绳和一块木板做成的简陋秋千。

爸爸把我们一个个抱上去，用他那双粗糙得像砂纸一样的大手，在后面轻轻一推。

“飞喽！飞喽！”

我们的笑声，和着风声，在整个院子里回荡。

我总想荡得高一点，再高一点，高到能看见院墙外面的那片麦田。

金色的麦浪，在阳光下，一层一层地翻滚，美得像一幅画。

“记得。”我说，声音有些干涩。

“那时候，咱爸的力气可真大。”妹妹说，眼睛望着那根光秃秃的树杈，眼神有些飘忽，“他一只手就能把我举过头顶。”

是啊，那时候的爸爸，是我们眼里的超人。

他会修家里所有坏掉的东西，会编好看的竹篮，会用麦秆给我们做小动物。

他的肩膀，是我们看世界的瞭望台。

他的后背，是我们最温暖的港湾。

可是，什么时候，那个无所不能的超人，背也驼了，头发也白了，走路也需要拄着拐杖了？

我不敢想下去。

心脏像是被一只无形的手，紧紧地攥住了，闷得发疼。

“还有奶奶，”妹妹的声音更轻了，像是在说一个遥远的梦，“她总是在那个井边，一边洗衣服，一边给我们讲故事。”

“讲那个被狐狸精迷住的书生，讲那个会变成鲤鱼的龙王三太子。”

“她的故事，好像永远也讲不完。”

奶奶的故事，确实永远也讲不完。

她的声音，就像那井水一样，清冽，甘甜，滋养了我们整个童年。

她总说，我们是天上掉下来的星星，是她心尖尖上的宝贝。

她会把最好吃的，偷偷塞到我们口袋里。

她会在我们被爸妈揍了之后，把我们搂在怀里，一边骂着“狠心的爹娘”，一边给我们抹眼泪。

可现在，那个最疼我们的奶奶，已经变成了一座小小的坟堆，安静地躺在村子后面的那片山坡上。

风吹过，坟上的草，绿了又黄，黄了又绿。

“姐，你说，人要是能一直不长大，该多好。”妹妹忽然说。

我看着她，她的眼圈红了。

我知道，她也想起了那些回不去的时光。

不长大，多好啊。

就永远活在那个夏天，有爸爸推的秋千，有奶奶讲的故事，有冰镇的西瓜，有满天的繁星。

可是，时间，是这个世界上最无情的东西。

它推着你，往前走，不管你愿不愿意，回不回头。

我们坐着，回忆像潮水一样，一波接着一波，涌上心头。

院子里的每一个角落，每一件物品，都像是一个开关，触碰一下，就会打开一段尘封的记忆。

那个缺了一角的石磨。

我记得，妈妈总是在天不亮的时候，就起来推磨。

她瘦弱的身体，围着磨盘，一圈，又一圈。

“吱呀，吱呀”的声音，是整个童年，最催眠的摇篮曲。

雪白的豆浆，从磨盘的缝隙里，缓缓流出，带着一股浓郁的豆香。

妈妈会给我们每人盛上一大碗，放上两勺白糖。

那是我们童年里，最奢侈的甜品。

那个靠在墙角的旧犁。

上面布满了铁锈和泥土。

我仿佛能看到，爸爸扛着它，走向田野的背影。

他的脊背，被太阳晒得黝黑，汗水顺着脸颊，一颗一颗地砸在滚烫的土地上。

他总说，我们是庄稼人，土地就是我们的命根子。

只要肯下力气，土地，是不会亏待我们的。

还有那个已经破了洞的搪瓷盆。

上面印着一朵大红花，旁边还有“劳动最光荣”几个字。

小时候，我们就是用这个盆洗脸，洗脚，甚至夏天的时候，妈妈还会用它给我们洗澡。

盆里的水，总是热乎乎的，带着阳光的味道。

……

一件件，一桩桩，一幕幕。

那些我们以为已经忘记了的，被我们丢在岁月角落里的细节，在这一刻，忽然变得无比清晰。

它们像一部老旧的电影，在我的脑海里，一帧一帧地，反复播放。

电影里的人，在笑，在闹，在哭，在争吵。

他们是那么的鲜活，那么的真实。

我甚至能闻到，妈妈做的手擀面的香味。

我甚至能感觉到，爸爸的大手，抚摸我头顶时的粗糙和温暖。

我甚至能听到，奶奶在我耳边，用她那带着浓重乡音的普通话，一遍遍地喊着我的乳名。

眼泪，就这么毫无征兆地，掉了下来。

一滴，两滴，砸在干燥的泥土上，瞬间就洇开，消失不见。

我赶紧低下头，不想让妹妹看见。

可我一偏头，就看到了她通红的眼睛，和脸上两道清晰的泪痕。

我们俩，就像两个傻子一样，坐在这个破败的院子里，对着一堆旧物，哭得泣不成声。

我们哭的，是那些再也回不去的时光。

我们哭的，是那些再也见不到的人。

我们哭的，更是那个，在时光里，被我们弄丢了的，曾经的自己。

不知道过了多久，太阳慢慢地偏西了。

阳光不再那么刺眼，变得温柔起来，给整个院子，都镀上了一层金色的光晕。

风也停了。

空气里，那种安静，变得更加浓稠，像是一块巨大的海绵，吸走了所有的声音。

我忽然觉得，有些喘不过气来。

这个院子，它像一个巨大的记忆容器。

里面装满了太多的爱，太多的温暖，太多的辛酸，太多的不舍。

这些情感，太重了。

重到，我们有些承受不起。

它们像一张无形的网，把我们紧紧地包裹住，让我们动弹不得。

我看着妹妹，她也正看着我。

她的眼神里，有一种和我一样的，想要逃离的情绪。

是的，逃离。

我们必须离开这里。

再待下去，我们会被这些回忆，给吞噬掉的。

“走吧。”我说，声音沙哑得不像自己的。

“嗯。”妹妹点了点头，站了起来。

我们没有再回头去看一眼。

我们甚至没有勇气，去跟这个院子，做一次正式的告别。

我们就像两个打了败仗的逃兵，仓皇地，狼狈地，逃离了这个充满了我们整个童年和少年时光的地方。

坐上车，妹妹发动了引擎。

车子缓缓地，驶离了那个让我们魂牵梦绕，又让我们不敢面对的地方。

在后视镜里，我看到那栋老房子，越来越小，越来越模糊，最后，变成了一个小小的黑点，消失在路的尽头。

我的心，也跟着，空了一大块。

车里，依旧是一片沉默。

只有音响里，放着一首不知名的，舒缓的音乐。

夕阳的余晖，透过车窗，照在我们的脸上，明明灭灭。

“姐，”妹妹忽然开口，打破了沉默，“你说，我们以后，还会回来吗？”

我没有立刻回答。

回来吗？

我不知道。

理智告诉我，我们应该回来。

这里，是我们的根。

无论我们飞得多高，走得多远，根，都不能断。

可是，情感上，我却有些害怕。

我害怕，再次面对那种，被回忆淹没的无力感。

我害怕，再次看到那些，提醒着我们时光流逝，物是人非的场景。

“会的。”良久，我听到自己说。

“等我们，再勇敢一点的时候。”

妹妹没有再说话，只是把音乐的声音，调大了一些。

车子上了高速。

窗外的景物，飞快地向后倒退。

那些绿色的田野，那些低矮的村庄，那些蜿蜒的河流，都变成了一道道模糊的影子。

城市的轮廓，在远处的天际线上，慢慢地清晰起来。

高楼大厦，车水马龙，霓虹闪烁。

那是我们现在生活的地方。

一个充满了机遇和挑战，也充满了压力和疲惫的地方。

我们拼了命地，从那个小村庄里逃出来，扎进了这个钢筋水泥的丛林里。

我们以为，我们成功了。

我们有了体面的工作，有了不错的收入，有了自己的房子和车子。

我们活成了，父母期望我们成为的样子。

可是，为什么，我们的心里，却总是空落落的？

为什么，我们总是在午夜梦回的时候，会想起那个，再也回不去的小院？

手机响了。

是妈妈打来的。

我接起电话。

“喂，妈。”

“你们到哪儿了？吃饭了没有？”妈妈的声音，从电话那头传来，带着一贯的关切。

“在路上了，快到了。我们不饿。”我说。

“老房子都还好吧？有没有哪里漏雨？院子里的草，是不是长得很高了？”妈妈一连串地问。

我能想象出，电话那头的她，一定是一边在厨房里忙活着，一边用肩膀夹着手机。

她的世界，永远都是那么具体，那么琐碎。

柴米油盐，吃穿住行。

“都挺好的，妈。就是……有点想你做的手擀面了。”我的声音，带上了一丝不易察uc的哽咽。

电话那头，沉默了一下。

然后，我听到妈妈说：“回来吧，我给你们做。”

“好。”

挂了电话，我的眼泪，又一次不争气地流了下来。

这一次，不是因为悲伤，也不是因为怀念。

而是一种，难以言喻的，温暖和心安。

我忽然明白了。

那个老院子，它不是一个需要我们回去守护的地方。

它更像是一个充电站。

当我们在外面的世界，跑得累了，跑得倦了，跑得快没有力气的时候，我们可以回去。

回去，看看那棵老槐树，摸摸那口老井，坐一坐那把旧椅子。

然后，从那些回忆里，汲取力量。

汲取，那些曾经支撑着我们的父母，走过无数艰难岁月的，那种坚韧，那种乐观，那种对生活最朴素的热爱。

然后，带着这些力量，重新出发。

我们逃离的，不是那个院子。

我们逃离的，是那个沉溺在过去，不愿长大的自己。

我们奔向的，也不是那个冰冷的城市。

我们奔向的，是一个有父母在，有热汤热饭在等着我们的，真正的家。

车子下了高速，汇入了城市的车流。

窗外，是璀璨的灯火，和喧嚣的人声。

我看着身边，正在专心开车的妹妹。

她的侧脸，在霓虹灯的映照下，显得那么柔和，又那么坚定。

我想，她也一定，想明白了吧。

我们，再也不是那个，需要躲在父母翅膀下的小女孩了。

我们，也该学着，张开自己的翅膀，去为他们，遮风挡雨了。

那座老院子，它会一直在那里。

像一个沉默的灯塔，在我们人生的航程里，为我们指引着方向。

它会一直在那里，等着我们。

等我们，下一次，带着更好的自己，回去看它。

车子在小区楼下停稳。

我和妹妹提着大包小包的东西，走进电梯。

电梯里，光可鉴人的镜面上，映出我们两个人的脸。

有些疲惫，但眼神，却比来时，要明亮了许多。

家门打开，一股熟悉的饭菜香味，扑面而来。

妈妈系着围裙，从厨房里探出头来，脸上带着笑。

“回来啦？快去洗手，面马上就好了。”

爸爸坐在沙发上，看着电视，看到我们，也露出了笑容。

“路上还顺利吧？”

“顺利。”我们异口同声地回答。

那一刻，我忽然觉得，自己像是完成了一次长途跋涉的旅人，终于回到了，最温暖的港湾。

饭桌上，妈妈给我们一人盛了一大碗手擀面。

白色的面条，绿色的青菜，红色的西红柿鸡蛋卤。

热气腾腾，香气四溢。

我夹起一筷子面，放进嘴里。

还是那个味道。

那个，从小吃到大，刻在味蕾深处的，妈妈的味道。

我一边吃，一边跟爸妈说着，在老房子里看到的一切。

我说，院子里的草长得好高，都快到我腰了。

我说，东墙角的那棵石榴树，好像已经枯死了。

我说，堂屋的门锁，有点不好用了，下次得找人修修。

我说的，都是一些琐碎的，无关紧要的小事。

我没有提，那个让我们坐了一下午，最后仓皇逃离的院子。

我没有提，那些汹涌而来的回忆。

我更没有提，我们俩，在那个院子里，哭得像个傻子。

有些情感，是不需要说出口的。

我知道，他们都懂。

爸爸听着，不时地点点头。

妈妈听着，眼圈，也有些泛红。

“老了，都老了。”爸爸忽然叹了口气，端起酒杯，喝了一口。

“房子老了，没人住，就败得快。”

“人也一样啊。”

我看着爸爸，他的头发，不知道什么时候，已经全白了。

脸上的皱纹，像刀刻的一样，又深又密。

那双曾经能把我们举过头顶的手，现在布满了老年斑，端着酒杯的时候，会微微地颤抖。

我的心，又是一阵抽痛。

我们总以为，时间还很长，来日方长。

我们总以为，父母，会永远像我们记忆里那样，年轻，健康，无所不能。

可是，我们忘了。

岁月，对谁，都是公平的。

它在我们身上，留下了成长的痕迹。

也在他们身上，刻下了衰老的印记。

“爸，妈，”我放下筷子，看着他们，认真地说，“等过几年，我们把你们，接回老家去住吧。”

“那里空气好，清净。”

“我们把院子，重新收拾一下，种上菜，养上鸡。”

“就像，我们小时候那样。”

妹妹也跟着说：“对，到时候，我给你们买个车，想去哪儿，就去哪儿。”

“我们一有空，就回去看你们。”

爸爸妈妈听了，都愣住了。

他们对视了一眼，然后，都笑了。

“傻孩子。”妈妈说，眼泪却掉了下来。

“我们哪儿也不去。”

“你们在哪儿，我们就在哪儿。”

“家，不是那个房子。”

“是人。”

是啊，家，是人。

只要一家人，在一起，哪里，都是家。

那一晚，我们聊了很多。

聊过去，聊现在，聊未来。

聊我们小时候的糗事，聊我们工作中的烦恼，聊我们对未来的期许。

客厅的灯，一直亮到很晚。

躺在床上，我却久久不能入睡。

脑海里，不断地浮现出，那个破败的小院。

和那个，坐在院子里，不知所措的，自己。

我好像，从来没有，像今天这样，深刻地去思考过，关于时间，关于亲情，关于成长，关于归宿的意义。

我们这一生，到底在追求什么？

是金钱？是地位？是名利？

或许，都是。

或许，也都不是。

我们拼尽全力，想要挣脱故土的束缚，想要去看看外面的世界。

可当我们真的，走出去，站稳了，回过头来，才发现。

那个我们一心想要逃离的地方，却成了我们，最想回去的，天堂。

而那些，我们曾经以为，会永远陪在我们身边的人，却在不知不uc间，慢慢地，老去。

我们，总是在失去之后，才懂得珍惜。

总是在远离之后，才懂得思念。

总是在长大之后，才懂得，父母的不易。

这，或许就是，成长的代价吧。

第二天，我和妹妹，要回我们自己的家了。

临走前，妈妈又给我们装了满满一后备箱的东西。

她自己种的蔬菜，自己养的鸡下的蛋，自己包的饺子，自己晒的干菜……

她说：“外面的东西，再好，也没有家里的干净，有营养。”

“你们工作忙，要好好吃饭，别总吃外卖。”

“有空，就常回家看看。”

我看着她，在车边，一遍遍地叮嘱着，眼泪，又差点掉下来。

我用力地，抱了抱她。

“妈，你放心吧。”

“我们会的。”

车子开动了。

在后视镜里，我看到，爸爸妈妈，一直站在那里，冲我们挥着手。

他们的身影，越来越小，越来越远。

就像，昨天，我们在后视镜里，看到的，那栋老房子一样。

我忽然觉得，他们，和那栋老房子，是那么的像。

他们，都是我们的根。

是我们，无论走到哪里，都割舍不下的，牵挂。

也是我们，无论遇到什么困难，都能汲取到力量的，源泉。

“姐，”妹妹忽然说，“我们，好像，真的长大了。”

我转过头，看着她。

阳光，照在她的脸上，她的眼睛里，闪着光。

那是一种，褪去了迷茫和脆弱，变得坚定而有力量的光。

我笑了。

“是啊。”

“我们，长大了。”

我们，终于读懂了，那个小院里，隐藏的，关于爱的密码。

我们也终于明白了，那场“逃离”，不是结束，而是一个新的，开始。

一个，学会了爱，学会了珍惜，学会了担当的，新的开始。

未来的路，还很长。

我们，还会遇到很多的，风风雨雨。

但是，我不怕了。

因为我知道，在我的身后，永远有那么一个地方，可以让我，停靠。

永远有那么两个人，在等我，回家。

而我，也要努力，成为他们的，骄傲和依靠。

就像，当年，他们，为我们做的那样。

车子，汇入滚滚的车流，向前驶去。

我的手机里，还存着昨天在那个小院里，拍下的唯一一张照片。

照片上，是那棵老槐树。

夕阳的余晖，穿过它稀疏的枝丫，在布满青苔的地面上，投下了一个，长长的，温柔的，影子。

就像一个，拥抱。

一个，来自过去的，拥抱。

我知道，这个拥抱，会一直，温暖着我。

陪我，走过，未来的，每一个，春夏秋冬。

那一下午的阳光，那一下午的风，那一下午的沉默，都像烙印一样，刻在了我的生命里。

它让我明白，有些地方，回不去，不是因为它变了，而是因为我们长大了。

我们的世界变大了，心变复杂了，肩膀上扛起了更多的责任。

那个纯粹的、无忧无虑的童年小院，只能存在于记忆里，像一颗琥珀，晶莹剔透，却也脆弱易碎。

我们“逃离”的，或许不是那个地方本身，而是害怕触碰到那份脆弱。

害怕我们如今这颗被城市打磨得有些坚硬的心，会不小心，把它碰碎。

碎掉的，不仅仅是回忆，更是我们内心深处，最后的那一点点柔软和天真。

后来，我和妹妹之间，有了一个不成文的约定。

我们不再轻易提起那个下午。

但我们，却比以前，更频繁地给爸妈打电话。

我们会耐心地，听妈妈讲，今天菜市场的菜价，邻居家的八卦。

我们会认真地，听爸爸分析，国家大事，和他新学的养生之道。

我们开始学着，去理解他们的世界，就像他们，曾经努力理解我们一样。

我们也开始，把他们，规划进我们的未来。

妹妹的手机备忘录里，多了一项“每年带爸妈体检”。

我的购房计划里，多了一个选项，“离爸妈近一点的三居室”。

我们都在用自己的方式，去弥补，那些因为成长而错过的，陪伴。

去偿还，那些我们曾经以为，理所当然的，爱。

有一次，公司组织团建，去了一个所谓的“生态农庄”。

农庄里，有仿古的建筑，有刻意做旧的农具，有穿着统一服装的“村民”，在表演着传统的农耕活动。

同事们都很兴奋，拍照，发朋友圈，感叹着“田园生活的诗意”。

我却觉得，索然无味。

那些，都是假的。

真正的田园生活，不是表演，不是诗意。

它是一种，刻在骨子里的，与土地相依为命的，生存方式。

它有清晨的露水，有正午的烈日，有傍晚的炊烟。

更有，被汗水浸透的衣衫，被农具磨出老茧的双手，和被岁月压弯的，脊梁。

我想起了，爸爸扛着犁，走向田野的背影。

我想起了，妈妈在石磨前，一圈圈推磨的身影。

那才是，真正的，田园。

那才是，我们生命的，来处。

那天晚上，我做了一个梦。

我梦见，自己又回到了那个小院。

院子里，不再是破败的景象。

石榴树，开满了火红的花。

鸡圈里，挤满了咯咯哒的母鸡。

奶奶，坐在井边，笑眯眯地看着我。

爷爷，躺在槐树下的躺椅上，摇着蒲扇。

爸爸，正在给秋千，换一根更结实的麻绳。

妈妈，端着一碗热气腾腾的手擀面，从厨房里走出来，冲我喊：“丫头，快来吃饭啦！”

阳光，暖暖地照在身上。

风，轻轻地吹过耳边。

一切，都还是，记忆里，最好的样子。

我笑着，向他们跑过去。

跑着，跑着，就醒了。

醒来的时候，窗外，天已经亮了。

枕边，湿了一片。

我知道，我不是在为失去而哭泣。

我是在为，拥有过，而感恩。

谢谢你们，我的亲人。

谢谢你，我的故乡。

是你们，给了我，生命中最宝贵的，财富。

是你们，让我，成为了今天的，我。

虽然，我再也回不去那个，无忧无虑的夏天。

但是，我会带着你们给我的爱和力量，勇敢地，走下去。

走向，每一个，属于我的，明天。

而那个小院，那个承载了我所有童年梦想的地方，它会永远，活在我的心里。

成为我，心中，最柔软，也最坚固的，地方。

它是我出发的地方，也是我最终，灵魂的归宿。

无论我走多远，只要我一回头，就能看到，它在那里，安静地，等着我。

就像，一个永恒的，坐标。

在我人生的地图上，闪闪发光。

提醒着我，我是谁，我从哪里来，我要到哪里去。

这，或许就是，那场“逃离”，带给我，最重要的，意义。

它让我，在告别中，学会了成长。

在怀念中，找到了方向。

在眼泪中，看清了，家的，模样。